tag:blogger.com,1999:blog-58098658091727791642024-03-14T01:00:39.691-05:00Las ciudades visiblesLa ciudad no es sólo un espacio que se contempla, es también un espacio que toca nuestras células, que modifica nuestra composición química. Este blog intenta ser una guía de la vida mundana dentro de las ciudades contenidas en una vida miserable.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-35434288453638784802013-08-06T16:00:00.002-05:002013-08-06T16:00:35.838-05:00ADELANTO DEL LIBRO FRANZ KAFKA Y LA PARÁBOLA<h3>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: blue;">Les comparto el primer capítulo de mi próxima publicación, totalmente libre para descargar y leer en Scribd.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: blue;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: blue;">¡¡¡¡Gracias!!!</span></div>
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<a href="http://es.scribd.com/doc/158533956/FRANZ-KAFKA-Y-LA-PARABOLA" target="_blank">http://es.scribd.com/doc/158533956/FRANZ-KAFKA-Y-LA-PARABOLA</a></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-4671860673736273232013-07-05T16:02:00.001-05:002013-07-05T16:02:46.993-05:00Extracto de mi tesis Franz Kafka y la parábola (año 2009)<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-qnWDD0ABVzo/UdczbhaMikI/AAAAAAAAARE/k9V26mpfzAo/s1600/1010817.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-qnWDD0ABVzo/UdczbhaMikI/AAAAAAAAARE/k9V26mpfzAo/s400/1010817.jpg" width="303" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>El vendedor ambulante</i>, <span style="background-color: white; font-family: sans-serif; line-height: 19.1875px; text-align: start;">Jerónimo Bosch, El Bosco, circa 1494.</span></td></tr>
</tbody></table>
</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"> Kafka parece haber puesto en manos de lo
inconcebible e incomprensible gran parte de lo que creó como obra literaria.
Cuando recuerdo el Kafka de mis aventuras de lectura juveniles no puedo dejar
de recordar que nada más existía para mí el acto mismo de leer a Kafka; eso era
lo que hacía que su lectura fuera placentera. No era lo verosímil de sus
situaciones, no eran los grandes datos de cultura general que captaba en sus
escritos lo que me atrapaba. Lo que hacía lo anterior no era que lo que leía me
hablara de mi mundo, era tal vez porque me hablaba de algo inefable, de algo
inaprensible. Si alguien me preguntaba, cuando me veían leer entusiasmado leer
sus cuentos y novelas, de qué trataba, yo no podía más que recordar un cúmulo
de nombres, de miedos, de situaciones inverosímiles sin referencia inmediata en
el mundo circundante, pero que constituían una galaxia que brillaba en medio de
un universo literario que hacía que una de las estrellas que se situaban en un
punto de aquella galaxia no pudiera apagarse jamás, precisamente porque no se
sabía en qué consistía el extraño brillo de su existencia. Así era la obra de
Kafka.</span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-78239314645630574302013-05-28T13:34:00.001-05:002013-05-28T13:34:04.119-05:00Do we shape cities? o Do cities shape us?<span style="color: red; font-size: x-large;">Nunca publico cosas de otros autores, pero este tráiler me motiva un montón, sobre todo por la pregunta anterior.</span><br />
<span style="color: red; font-size: x-large;"><br /></span>
<span style="color: red; font-size: x-large;"><a href="https://vimeo.com/3084221" rel="nofollow" target="_blank">Tráiler, película Tokyo.</a></span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-8436877171291702272012-11-30T01:13:00.002-05:002013-05-03T14:21:05.784-05:00Sobre el egoísmo de no vernos<blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-4Q2QBOAXRq4/ULhN9409cdI/AAAAAAAAAIQ/uDJLD52H2ws/s1600/metro-lleno-carteristas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/-4Q2QBOAXRq4/ULhN9409cdI/AAAAAAAAAIQ/uDJLD52H2ws/s320/metro-lleno-carteristas.jpg" width="320" /></a></div>
</blockquote>
Las ciudades nos condenan a no vernos, las ciudades no condenan a ser anónimos tenazmente, las grandes ciudades no hacen más que corroborar que no nacimos para ser populares, las ciudades lo que hacen es mostrar que somos rutinarios y que sólo nos impacta lo lejano, lo prohibido, lo inaccesible.<br />
<br />
<br />
Una noche en Bogotá, un bus sin compañía hacia Medellín, un desayuno anónimo en la terminal, dos mujeres bellas en un bus, un almuerzo improvisado en Rionegro, un avión anónimo allí mismo, una tarde en Cartagena y una mal recibiendo sin amor, todo en un día, me lo dijo.<br />
<br />
¿Cuántos rostros vemos a diario que no volveremos a ver?, ¿cuántas sonrisas veremos a diario cuyos dientes jamás volveremos a ver?, ¿cuánta gente se roza con nuestra vida que nunca más se volverá a cruzar por nuestro camino? Todos los que queramos. Lo peor es que los que tenemos cerca, lo que es íntimo, también es susceptible de hacer todo lo anterior.
Muestra que adoramos lo postizo, muestra que preferimos que nos mientan a que nos digan la verdad. Nos corrobora que vivimos con desconocidos y que muchas veces nuestros padres, nuestros hijos, nuestros hermanos, no son más que seres que comparten nuestros genes por suerte, pero que apenas empezamos a conocer.<br />
<br />
Lo familiar es aquello que se aleja de nosotros; lo más lejano a nosotros al mismo tiempo es lo más familiar.
Nada más podemos que adorar lo que no vemos, nada más podemos desear lo que nunca tendremos, lo que tenemos todos los días es demasiado normal como para que ocupe nuestras preocupaciones.
Estamos cerca de que/quien tan sólo queremos olvidar.
Somos seres condenados a la soledad, al olvido, al polvo, a lo intemporal, a la falta de memoria, a la transitoriedad, a lo que pasa, a las hojas que hace el viento que se caigan de los árboles, por viejas, somos mucho menos que un tronco que flota con la corriente de un río hacia lo anónimo del mar.
Nos iremos de esta ciudad, nos iremos de todo, nos largaremos de todos.
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-49434903660987834422012-09-04T16:23:00.000-05:002013-05-03T17:05:06.682-05:00La ciudad más asombrosa de Colombia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-kqOs1L9En88/UEZwYR7DPQI/AAAAAAAAAHU/hHGCS_seLSY/s1600/metrocable-medellin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-kqOs1L9En88/UEZwYR7DPQI/AAAAAAAAAHU/hHGCS_seLSY/s320/metrocable-medellin.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: blue; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: blue; font-size: large;">La ciudad más asombrosa de Colombia, y la más colombiana también, podría ser Medellín, capital del departamento de Antioquia. Será por eso que muchos extranjeros no se pierden la oportunidad de pasar por esta ciudad cuando vienen por acá: conocer de cerca los barrios hechos por un capo, un capo que no se conformó con meterle una bomba a un periódico y al Das, sino que quiso marcar una ciudad con casas y casas hechas por él mismo, uno va pasando y le dicen: “mira, ese es el barrio de Pablo”. </span><br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: blue; font-size: large;"> Otros foráneos van por seguir los pasos y las pistas de Fernando Vallejo, el más inconforme escritor colombiano de los últimos años. Por ejemplo, vi a varios extranjeros buscando el salón Versalles en Junín, presente en <i>La Virgen de los Sicarios</i>. Pero, además, también verán mujeres bonitas en el metro; verán eso tan colombiano de mezclar la opulencia con la miseria (algo que un amigo me dijo que se ve también en Río de Janeiro): fue asombroso ir montado en la capsula del metrocable viendo la miseria de los patios de las casas del noreste de Medellín.</span><br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: blue; font-size: large;">Pero también entenderán una cosa que hace una gran parte de lo colombiano: ser un país de montañas, y en Medellín es evidente.
En su superficie se nota el afán por hacer nuestras las montañas, una pelea real cuando nos damos cuenta de que poblar las montañas ha sido un afán nuestro desde la misma Colonia, un afán emprendido por los conquistadores y aceptado por nosotros sin protesta. </span><br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: blue; font-size: large;">Pero, además, Medellín también es Colombia por la manera en que se pobló el valle de su río: no hubo mucho espacio, pero, como sea, todo cupo en los estrechos kilómetros planos que hay entre cordillera y cordillera. Eso sin mencionar los kilómetros de casas y casas que se aprisionan unas sobre otras. <i>ES ASOMBROSO</i>. Es una de las pocas ciudades del mundo donde la carretera en las que vas en bus está a la altura de los segundos pisos de las casas. </span><br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: blue; font-size: large;"> Aun así, es una ciudad donde hierve la cultura en mayúscula, las letras y las ganas de salir adelante. Debo decirlo: me encantó.</span><br />
<span style="color: blue; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: blue; font-size: large;"> </span><span style="color: blue; font-size: x-small;">Pregunta: ¿por qué si en la costa teníamos tanto terreno para construir, por qué Barranquilla no es más grande?
</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-39159100873251074392011-07-04T05:43:00.002-05:002011-07-04T06:18:06.953-05:00GUÍA DEL TINTO CALLEJERO EN COLOMBIA<span style="font-weight:bold;">Nota importante:</span> <span style="font-style:italic;">en Colombia, el país de las tres cordilleras y de los dos mares, razón que hace que sea muy proclive a los temblores de tierra y a los paseos a tierra caliente, se le llama “tinto” a un café negro, por lo general servido en pequeños vasitos desechables, que, por favor, no vaya a tirar en las calles, aunque las canecas no sean muchas y tenga que caminar muchas cuadras hasta encontrar alguna, repleta de basura hasta el tope.</span><br /><br />Después de haber estado muy lejos en estas ciudades visibles, por allá en Rusia Oriental, volvemos a la tierrita, a hablar de Colombia, esta vez para compartirles Una guía para el tinto callejero en Colombia, la cual será de mucha utilidad para todos los turistas que nos visitarán por esta copa mundial sub-20 que se aproxima o también para los nacionales que cambian de ciudad por algún motivo laboral o de viajes internos. Deben saberlo, comprar un tinto en la calle es un verdadero placer que puede usted degustar con sólo un decimo de un dólar en cualquier calle de mi país. Aquí va la guía.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">EL TINTO CALLEJERO EN BOGOTÁ D.C.</span><br /><br />El tinto callejero en Bogotá es el que presenta la mayor cantidad de parafernalia: sus vendedores son los más organizados del país y los podrá ver usted por las calles con uniforme y todo, con un tanque enorme en la espalda, que le quema la columna vertebral de a poco, o con su debido carrito donde lleva más de una variedad de café y otras bebidas calientes: tinto, aromática, maicena (es una bebida de fécula de maíz con leche) y pericos (no se asuste, se dice que Colombia puede ser llamada Cocalombia, pero no es este el caso, se trata de un café con leche pequeñito, que no sé a quién se le ocurrió bautizar con este nombre). Entonces, como decíamos, con la descripción anterior, ya sabrá usted identificar quién vende tintos, el cual es el primer paso para que lo compre.<br />El tinto callejero de Bogotá puedo certificar que es el peor del país. Lo digo con toda la autoridad al respecto, porque lo primero que hago al llegar a cualquier ciudad es mi país es probar el tinto callejero. El de Bogotá es aguao (es decir, tiene mucha agua y poco café) y se les da la malísima idea a sus productores de endulzarlo con panela. Lo peor es que es endulzado a priori, sin saber si la cantidad de dulce con la que queda es la ideal para la persona que lo va a tomar. Si no es endulzado con panela, lo endulzan con azúcar en algunas ocasiones, pero por lo general el dulce con el que queda no es el mejor, además, hace que los diabéticos no se puedan tomar un tintico porque ya tiene azúcar.<br />Hay que decirlo: el tinto callejero en Bogotá está pordebajeao y, si lo analiza bien, los amigos “bien”, aquellos que frecuentan Juan Valdez, verán mal que usted tome tinto en la calle. Pero, si usted es un buen turista o visitante nacional, por favor, debe tomar tinto en la calle, es como comer comida callejera es La India, es una experiencia que hace que el viaje valga la pena. Otra razón por la cual esta experiencia puede estar pordebajeada es por la abundancia de cafés en la ciudad de Bogotá, cosa que no pasa en otras ciudades del país. No deje de hacer una cosa por otra: vaya y tómese un tinto en un café (será una buena experiencia), pero también tómese otro callejero, verá los contrastes de este país con su propia boca. <br />DÓNDE TOMARLO: En la Séptima con Parque Santander, tenga cuidado con otros pedidos.<br />CUÁNTO CUESTA: de 300 a 600 pesos (menos de un cuarto de dólar le alcanzará), si va a un café el tinto le costará un poco más de un dólar.<br />RANKING DEL TINTO EN BOGOTÁ: ★★ ☆☆☆ (sólo dos estrellas).<br /> Esperen pronto la guía para Cartagena de Indias, Medellín, Barranquilla y Santa Marta.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-47565890972166549482011-05-10T13:28:00.000-05:002011-05-10T13:31:40.191-05:00LA CIUDAD MÁS EXTRAÑA DEL MUNDOLa ciudad más extraña del mundo puede ser Vladivostok, en el alejado territorio de Primorsk en Rusia, en un sitio llamado Bahía del Cuerno de Oro. Se encuentra a más de 7000 kilómetros de su capital (me pregunto si sus citadinos se sienten representados por el poder centralista, como puede pasar en Colombia). Además, las fronteras están tan cerca de la ciudad que, no sé porqué lo presiento, influyen en la personalidad de ésta: China (óigase bien, nada más y nada menos que esa maricadita) a menos de 100 kilómetros; Corea del Norte, paraíso comunista, a menos de 150; y Japón, paraíso consumista, a menos de una hora en avión o menos de quince horas en barco.<br /><br />Lo peor es que, parece, ese pedazo de Rusia es Europa (de la manera en que Rusia lo puede ser o díganme si conocen a alguien que vaya a Rusia y no diga que “viaja a Europa” o díganme si Dostoievski y Tolstoi no son autores europeos, de los mejores y menos aburridos), y los chinos van a trabajar a la ciudad, y los coreanos norteños también, con el fin de sentir un poco la calidez del occidente europeo. No sé cómo se puede pensar esto, estando en la ciudad, después de una jornada de trabajo, siendo un obrero oriental mongoloide que trabaja en una ensambladora de autos en Rusia o en una inmensa y espantosa empresa de metales, sentado en un Mc Donalds, comiendo una espantosa hamburguesa, viendo llover al otro lado de la ventana, llover sin parar, si es que no nieva, y ver la horrorosa imagen de una nube gris plomo que se cierne sobre las frías aguas del mar de Japón que llegan lentas y oscuras hasta las calles del centro de esa ciudad europea.<br /><br />Lo más irónico es que mucho oriundos de esta remota ciudad europea, muchos vladivostokenses, abandonan la pequeña ciudad de la alejada y fría Rusia para buscar mejores futuros, futuros repletos de silicona y bytes en la grandes perlas de Oriente cercanas a la ciudad: Shanghái y Tokio; ante estas dos la ciudad donde se nace se queda chica y los horizontes van más allá de las vistas del puerto.<br /><br />Entonces, estáis cordialmente invitados a Vladi…. Digámosle así por un helado cariño. Pueden ir en el 2022 cuando, para reafirmar el poderío de la nación sobre su vasto territorio, será una segura sede de algunos partidos del que será el más frío de los mundiales de fútbol, aunque sea en junio.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-69456019016380904602010-10-20T20:02:00.000-05:002010-10-20T20:05:44.087-05:00Sobre la actualidad del escritor a comienzos de la segunda década del siglo XXI<p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >A pesar de que empecé a escribir hace más de quince años, por allá en los tempranos años noventa, cuando contaba con apenas ocho años y escribía cuenticos que agradaban a mis maestros de escuela, quiero que sepan que soy consciente de lo que significa ser un escritor desde el año 2005, en el que ingresé a la universidad y me emocionaba leyendo los datos biográficos de los escritores, todos con anécdotas y hechos tan poco alentadores, que me di cuenta que el camino no sería nada fácil, si era que yo quería ser uno.<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >Una de mis grandes preocupaciones era encontrar una ciudad literaria en la cual vivir de manera digna la vida de escritor: una biblioteca pública que quedara cerca a la casa, cafés a las orillas de las aceras, tertulias donde compartir los escritos, una academia que guiara el arte, amigos que amaran leer... me encontré con otras cosas: bibliotecas donde se va a prestar libros, no a leer, si lo que quieres es leer debes alquilar un cubículo claustrofóbico, cafés que son cantinas disimuladas y repletas de viejitos o sino cafés demasiados </span><i><span class="Apple-style-span" >chic</span></i><span class="Apple-style-span" > para mi gusto, tertulias inexistentes (¿hay alguna?), una academia que vivía de los escritores pero que decía que no quería escritores en sus aulas, compañeros de clase que hacían cualquier cosa menos leer, que lo que querían era que acabara la clase, y yo me incluyo, para ir a fumar al jardín, me incluyo también. Entonces me di cuenta que ser escritor implica otras cosas y más en estos tiempos turbulentos y difíciles de manejar.<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >Hace un par de meses, cansado de mi apartamento minúsculo y repleto de libros y papeles, el cual debía pagar cumplidamente todos los nueve de cada mes, me he ido un tiempo a vivir a mi casa familiar: debo decir que me cansé también del frío de Bogotá, de sentir que mi única compañía era la voz de la radio en las mañanas, de fumar y fumar y fumar, sólo por el frío, de mi conexión a internet para chatear con gente que no tiene nada que hacer. Estaba en una crisis de creación tan bárbara que ni el diario escribía. Fue así como entregué el apartamento, empaqué mis cosas y me fui a Barranquilla </span></span><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" >esperando que puente, el río y el mar me reactivaran. Hoy escribo esto desde aquí.</span></span></span></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></p><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span></span><span class="Apple-style-span" >Ayer fui a visitar la biblioteca departamental. No tiene muchos libros, pero no hay que alquilar cubículos para leer, tiene tan pocos visitantes que puedes tomar toda una mesa para ti solo. Empecé a hojear una revista cultural muy popular en mi país, leí un artículo de un editor estadounidense de una revista literaria de una universidad, su nombre es Ted Genoways, lo que dice me llevó a pensar en escribir esta nota y en el título también:</span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: gray; "><span class="Apple-style-span" >Los escritores jóvenes tendrán que dejar la obsesión con el propio ombligo y echarle un vistazo al desastroso hermoso mundo exterior que necesita y merece una atención inteligente y sensible. Lo que digo es que los escritores deben salir del ala protectora de la academia, ponerse en riesgo a sí mismos y jugársela por su trabajo. Dejar de ser tan terriblemente melindrosos y educados. Tratar a la escritura como si fuera su sangre vital en vez de su medio de vida.<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: gray; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >La opinión del señor Genoways, con la cual estoy de acuerdo y no porque lo diga un editor de una revista gringa, sino porque lo que dice se nota que nace de una observación de la realidad (me imagino los escritores con los que ha tenido que lidiar), me motivó a escribir esta serie de notas que estaré elaborando sobre la actualidad del escritor. <o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >Primero, dejar la obsesión con el propio ombligo. Estoy de acuerdo. Hay colegas que escriben cosas tan íntimas y personales que se vuelven casi poesía, se olvidan de la esencia de la narrativa, que es contar. Hoy en día se escriben cuentos que son poesías y poesías que parecen cuentos. Aunque el tema de los géneros cada vez parece ser un asunto del pasado, al momento de mandar un libro a un editor nos preguntarán por el género y nos daremos cuenta que este último es un punto que el autor debe manejar a la perfección si quiere encontrar un agente literario o un editor. No podemos decir algo como: "</span><em><span class="Apple-style-span" >he escrito un excelente libro en el cual trato de conjugar algunos ejercicios narrativos en los que busco lo poético, aunque hay algunas piezas en el libro que también se pueden emparentar con el ensayo, a la manera de </span></em><em><span style="font-style: normal; "><span class="Apple-style-span" >Otras inquisiciones</span></span></em><em><span class="Apple-style-span" >".</span></em><span class="apple-converted-space"><i><span class="Apple-style-span" > </span></i></span><span class="Apple-style-span" >Así nunca se podrá publicar un libro. Entonces, o escribimos libros de poesía, o de poemas, o una novela, o una colección de ensayos, pero no una mescolanza, si es que no interesa vernos publicados. Nótese que eso de "atención inteligente y sensible", tiene mucho que ver, en términos literarios, con los géneros mismos.<o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >Segundo, "salir del ala protectora de la academia". Eso casi no lo entiendo, porque en Colombia no es que la academia proteja mucho. Pero creo entender la cosa, y por ese lado si tiene mucho que ver con las universidades de mi país. Es muy común que nuestros primeros deseos de escribir se gesten en las aulas, invitados a nuestra primera lectura en público, en la fría cafetería de la facultad, a nuestro reducido número de lectores, llegan quince lectores en potencia, se repite lo mismo, todos los semestres, en décimo llegan cinco lectores en potencia. Eso no está mal que se haga, pero el problema es que los que quieren ser escritores no pueden vivir de ello por diez años y menos si después del pregrado deciden hacer la maestría en escrituras creativas. Eso enseña una última lección a un escritor: los lectores que hacen crecer una obra no viven en las universidades y en las bibliotecas, los lectores de carne y hueso viven en los buses, en el metro, en el transmilenio, en los parques, en las funerarias, en los buses intermunicipales, es ahí donde viven</span></span><span style="color: gray; "><span class="Apple-style-span" >. <o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span class="Apple-style-span" ><span style="color: black; "></span>Esto último tiene que ver mucho con lo que dice el señor Genoways a continuación: "ponerse en riesgo a sí mismos y jugársela por su trabajo.” Ponerse en riesgo a sí mismo es un poco de lo anterior, buscar a esos lectores reales, los de carne y hueso; y jugársela por su trabajo es saber que no necesitamos a un gran grupo editorial para empezar a cosechar lectores en potencia ni tampoco para tener una obra que nosotros mismos respetemos. Muchas veces le pregunto a gente que escribe muy bien sobre la razón por la cual nunca han hecho un libro y uno que otro me ha dicho: "es que estoy esperando ganarme algún premio y que me la publiquen, es lo mínimo que merezco por haberla escrito". ¡Dios mío¡, hay escritores que publicaron excelentes libros y nunca merecieron nada en vida, hay escritores que nunca publicaron nada en vida y que hoy lo merecen todo, hay escritores que tenían una excelente obra hasta que un gran grupo editorial empezó a "pullarlos" por millonarios contratos y su calidad se vino al piso. Creo que lo importante aquí es que todo nazca de una convicción y de un amor a la obra, que queramos que ella sea un pequeño monstruo que crece alimentándose de nosotros mismos.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-line-height-alt:11.1pt"><span style="color: black; "><span class="Apple-style-span" >Y el último de los comentarios del señor editor es el más acertado: "Dejar de ser tan terriblemente melindrosos y educados. Tratar a la escritura como si fuera su sangre vital en vez de su medio de vida". Y estoy de acuerdo: "yo nunca publicaré en esas revistas... mis relatos deben estar en un libro", es la opinión de algunos. "¿Y cuánto pagan por la colaboración?..Profe... pero si es un ejercicio editorial de estudiantes”. Comentarios de ese tipo son hechos por gente que vive de las letras, pero, ¿vive para ellas? Hay un libro sobre finanzas personales que dice que sólo es verdaderamente rico aquél que es capaz de trabajar gratis. La cuestión puede ser aplicable también a ser rico como escritor: sólo seremos ricos de la escritura cuando podamos escribir todos los días sin recibir nada a cambio. Y de pronto nos pase lo de los cristianos: todo llegará por añadidura.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:12.0pt;line-height:115%"><o:p><span class="Apple-style-span" > </span></o:p></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-2190556987719430182010-02-14T16:48:00.000-05:002013-05-03T14:20:08.016-05:00A propósito del libro Corto Metrajes<a href="http://1.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/S3hycHSKrAI/AAAAAAAAADQ/blsb-fbTxSw/s1600-h/lacondena.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438222377367022594" src="http://1.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/S3hycHSKrAI/AAAAAAAAADQ/blsb-fbTxSw/s320/lacondena.jpg" style="display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: left; width: 231px;" /></a><br />
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/S3hyb49yMDI/AAAAAAAAADI/_yIdg2PetNM/s1600-h/elrenacimientofinal.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438222373523435570" src="http://4.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/S3hyb49yMDI/AAAAAAAAADI/_yIdg2PetNM/s320/elrenacimientofinal.jpg" style="display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 231px;" /></a><br />
La palabra “metraje” viene del francés "métrage" y hace referencia específica a la longitud que tiene una cinta de cine. Cuando se titula un libro con la palabra “metraje” y además se dice que es corto, se quiere hacer referencia directa a aquello que lo cinematográfico nos ofrece: las imágenes están plasmadas en la cinta, pero lo que nos importa es ponerlas en movimiento, lo cual hace referencia directa al término en inglés <i>motion picture</i>. Además, las películas se clasifican de acuerdo a su duración, encontramos así los largometrajes, conocidos normalmente como películas, son aquellas que son exhibidas en las salas de cine, aquellas que son nominadas a premios y demás, son aquellas que marcan nuestra vida y que se convierten ellas mismas en un miniuniverso, que contiene gente y modos de ser. De acuerdo a su duración pueden llamarse además mediometrajes y, por último, corto metrajes, pero en resumen todas quieren contar una historia, sea corta o larga, elaborada o no.<br />
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Este libro pertenece filosóficamente al cine y formalmente a la literatura. La idea del corto hace referencia al un instante, a ese espacio de tiempo aprehendido por un corto cinematográfico que no llega a ser el universo que nos da una película. Se necesitan sólo minutos, no horas para contemplarlo. Además, el cada cortometraje quiere:<br />
<em>Conseguir la atención del espectador desde el primer plano (o desde la primera palabra), a través de la historia que se le presenta, y quiere "soltarlo" de manera sorpresiva, absurda, violenta, humorística, inexplicable, nostálgica, es decir, que "movilice" al espectador.</em><br />
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Algo parecido intentan hacer cada una de las piezas de Corto Metrajes. No es un libro fijo; muchos otros Corto metrajes podrán irse agregando con el paso de los años hasta crear, quizás, un libro gigantesco. Por ahora, en esta noche bogotana, los dejo con quince piezas.<br />
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En este libro el lector encontrará desde relatos fantásticos estrictos hasta lo más real: relatos que hacen alusión a los sentimientos. Los homenajes al cine no son sólo filosóficos: el lector podrá toparse también con referencias directas al cine de Pedro Almodóvar. También sus piezas medias están a medio camino entre el ensayo y la poesía. Sin embargo, un libro no existe sin su lector; esperamos que usted tenga la paciencia para ser uno de ellos.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-5465315635453357442009-12-04T16:31:00.001-05:002009-12-04T16:31:51.880-05:00Paisaje citadino mutanteHe tratado de aprenderme los caminos de memoria; pero siempre ha sido una labor imposible. ¿Cómo se hace? Hoy me doy cuenta de que las ciudades de la infancia nunca habitan frente a los ojos; sólo pueden habitar en una bruma que se revive, pero que nunca se puede hacer transparente. Es imposible porque cada cosa se pone en el lugar de la otra, reemplazándola perfectamente. Ensayen y se darán cuenta de que estoy en lo cierto. <br />¿Recuerdan cuando eran niños y pasaban por debajo de ese puente que ya no existe? El puente se habrá ido de allí y será reemplazado por el nuevo; es imposible no pensar en ello cuando los nuevos paisajes, los mutantes, se vuelven el presente de nuestros pasos. Lo peor es la falta de memoria, las ciudades nunca son pasado para aquellos que las habitan; las ciudades siempre son un presente que reemplaza la antigua materia cementera.<br />Ese día subí al puente peatonal. Desde la parte alta vi el paisaje de la avenida, buses hacia el sur, buses hacia el norte. Traté de imaginarme el paisaje anterior, el paisaje pasado, pero no lo pude recordar. Las imágenes iban y venían, bromeaban, como bufones que hacen sonrisas y luego las esconden. No pude recordar. Frente a mí solo estaba este presente. Esto era la ciudad: mi infancia otra vez se perdía en la bruma.<br />Por esas cosas del reemplazo inevitable del presente, todo el mundo se quejó de que sus muertos quedaran debajo de los pies de los felices niños que jugarían en ese parque. Protestas y velas encendidas a los santos de las ánimas se encendieron por muchos días seguidos; las velas y los santos estuvieron hasta que los constructores sellaron las entradas. Tiempo después los familiares dejaron de llevar velas y flores. Un demente de vez en cuando iba y gritaba el nombre de una amada muerta. Aquellos que iban por sus muertos ahora son muertos ellos mismos. <br />Ahora, en el presente, un niño juega con una pelota de futbol sobre una calavera que le mira sin ojos desde debajo de sus pies. El paisaje urbano cambia: son escenas simples de una vida cosmopolita.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-64734474813547976982009-07-31T11:27:00.000-05:002009-07-31T11:29:10.675-05:00Buses llenos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/SnMbtwXTzMI/AAAAAAAAAB4/R8nRKKPDfXA/s1600-h/CiudadBolivarView.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 211px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/SnMbtwXTzMI/AAAAAAAAAB4/R8nRKKPDfXA/s320/CiudadBolivarView.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364662054019124418" border="0" /></a>
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table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-priority:99; mso-style-qformat:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin-top:0cm; mso-para-margin-right:0cm; mso-para-margin-bottom:10.0pt; mso-para-margin-left:0cm; line-height:115%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-fareast-language:EN-US;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal">Habría que reflexionar cuánta cantidad de gente vive en las montañas citadinas de Ciudad Bolívar, hacia el sur de esta capital: ¿un millón, dos millones, tres millones? No se sabe cuántos. Lo único que sé es que en las mañanas en esta ciudad, por la que antes sentía anhelos, ahora siento angustias. El desespero de saber que no podré llegar a tiempo porque todos los buses vienen de la parte alta de la montaña atiborrados, tanto que es imposible, aunque me paren, subir a estos, porque, o quedo guindando o me caigo, pero nunca, nunca, me podré montar en uno.</p> <p class="MsoNormal">Tal parece así que la ciudad de llenó de otra ciudad en su parte superior: una ciudad dormitorio, lleno de gente que sube a sus casas y apartamentos a dormir y que todos los días vive el 75% de su vida en otra ciudad que queda más al norte, llamada distrito capital. Y lo peor, son tantos que no dejan que otros ciudadanos, que viven en medio de su ruta, lleguen a otro sector de aquella ciudad que habitan.</p> <p class="MsoNormal">Entonces la conclusión es que los que viven en la célebre ciudad bolivariana son muchos, tantos que llegan a agotar por horas todo el transporte público entre las 5: 30 a.m. y las 7: 00 a.m, sino más.</p> <p class="MsoNormal">Esto es raro (pero posible) en una ciudad con un nivel de desarrollo humano alto. Pero, bueno, muchos dirán, al menos a esas personas se le da la oportunidad de trabajar todos los días, de tener ingresos y tener para vivir con sus familias en lo alto de la ciudad, con una excelente vista del centro del distrito capital. Aunque cumpliendo con las siguientes condiciones:</p> <p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style="">1.<span style=";font-family:";font-size:7;" > </span></span></span><!--[endif]-->Levantarse a las 4 a.m. para coger el bus vacío.</p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style="">2.<span style=";font-family:";font-size:7;" > </span></span></span><!--[endif]-->Gastar tres horas diarias, el 18.75% de las horas útiles en recorridos.</p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style="">3.<span style=";font-family:";font-size:7;" > </span></span></span><!--[endif]-->Dormir en el bus, para compensar las horas de sueño.</p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style="">4.<span style=";font-family:";font-size:7;" > </span></span></span><!--[endif]-->Pensar y pensar para no aburrirse en el bus, la mayoría de las veces cosas vanas.</p> <p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style="">5.<span style=";font-family:";font-size:7;" > </span></span></span><!--[endif]-->Estorbar a otros ciudadanos la opción de coger un bus.</p> <p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style=""><span style="">6.<span style=";font-family:";font-size:7;" > </span></span></span><!--[endif]-->Experimentar cambios de altura a diario, pasar de los 2950 metros hasta los 2600 todos los días.</p> <p class="MsoNormal">Pero, todo sigue, la ciudad crece. De pronto es mejor caminar hasta el trabajo. </p> Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-27705558520679124842009-03-06T23:11:00.000-05:002009-03-06T23:21:10.357-05:00Los cafés de las ciudades (anhelos de Bogotá)Hoy he recordado cómo añoraba años atrás, creo que no hace un poco más de cinco años, poder visitar un café verdadero, esos que se describen en las tertulias de los libros, en las novelas europeitas de Cortázar, en los diarios de los intelectuales. He recordado cuánto añoraba pedir un tinto fuerte y sentarme en una mesita pequeña, si era vieja y con una silla tapizada en rojo mejor, y sentarme a leer un buen libro. Deseaba que mientras mis ojos buscaban las letras, mis labios palparan el sabor del café.<br /><br />Recuerdo que cuando salía de esas tardes de lectura en la biblioteca, lo cual era mi único remanso espiritual por aquellos años, pasaba por una esquina donde había una cantina en la que además de trago y cerveza vendían también tintos, pedía uno y me sentaba en una de las mesas, tratando de pensar que el lugar en el que estaba era uno de mis añorados cafés y que estaba rodeado no por un conjunto de borrachos que me verían como el muchacho raro que toma café en una cantina, “Debe ser maricón”, de seguro pensarían.<br /><br />Hoy en día mi sueño de visitar cafés es una realidad ya recurrente. Cada vez que puedo visito uno. Me gustan los que son viejos, los que se escapan de los chic, me gustan aquellos frecuentados por viejitos solitarios, viejitos que posan la mirada en los techos, donde se escuchan rancheras y uno que otro tango.<br /><br />Pero tengo un problema. El maricón que pedía tinto ahora bebe cerveza. Mientras los viejitos toman el cafecito con limón, yo tomo cerveza, y si es de la que tiene mayor grado de alcohol, mejor. Ahora mientras los ojos buscan las letras, acompañadas por los lentes, mi lengua busca el sabor amargo, pero agradable, de la cerveza. ¡Es un placer casi de dioses poder leer los crímenes de Dostoievski acompañados por una dosis de alcohol!<br /><br />Sin embargo, cuanto quisiera ser ese niño que se inventaba los cafés para tomarse un tinto.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-35053312201957607872008-12-27T02:10:00.000-05:002008-12-27T02:12:15.445-05:00Monólogo del río<p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">He recorrido por siglos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">La mitad de una esquina singular<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Que posee un mapa simétrico.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">En el centro del mapa, donde nazco, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">En una cordillera rodeada de planicies,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Tengo el rostro que Dios me puso.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">En el norte, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Al lado de una ciudad<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">De nominación diminutiva<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Tengo manchas en el rostro, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Me uno violentamente con el mar<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Y dejo de ser yo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Antes del fin soy turbio y lento, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Por mi cuerpo navegan barcos, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Por mi ombligo atraviesa un puente.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Soy el horizonte maldito<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Al cual las esculturas dan la espalda<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">(…)<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Soy el destino perfecto<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Y poco pensado<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">De residuos perdidos <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">En venas de sangre citadina y turbia,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">El pagano ilegal de la suciedad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Quisiera recorrer un país nórdico.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Ser sometido a miles de filtros<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Y ser tan limpio, tan fresco como el rocío que apenas cae.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Y que tú pudieras nadar dentro de mi piel sin tener miedo, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Como sí lo haces en una playa<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Lejana, caribeña, aguamarina.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Pero los sueños… sueños son.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Al fin y al cabo, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Sólo soy el dolmen apócrifo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">De una corriente de agua monótona<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="" lang="ES-TRAD">Que ha sufrido una crisis metafórica<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-family:georgia;">De un mal poeta.</span><o:p></o:p></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-58269733800921298052008-12-27T01:44:00.000-05:002008-12-27T01:47:50.331-05:00Fotografía de una ciudad próxima<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/SVXPg4YI3VI/AAAAAAAAABg/MdFaTFc6N7U/s1600-h/P1000068.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_GIzi4ARed5A/SVXPg4YI3VI/AAAAAAAAABg/MdFaTFc6N7U/s320/P1000068.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5284357901585538386" border="0" /></a><br />Cuando le mostré esta foto por primera vez a un amigo, sólo me dijo: "A esta foto le hace falta gente". Me quedé pensando por una noche en sus palabras. Y concluí: "¿cuál es el problema? Es la foto de una ciudad donde la gente prefiere esconderse. Debajo de la ropa que lleva puesta, debajo de sus ojos, debajo de los paraguas que le protegen de la lluvia, debajo de palabras hirientes y cortantes. Héla aquí.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-50144223951063071702008-12-27T01:28:00.000-05:002008-12-27T01:48:23.133-05:00Barranquilla, diminutivo de barranca<p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD">Esta es la ciudad donde comienza ese largo relato que todo viajero hace de aquellas ciudades visibles: Barranquilla. Su nombre es el diminutivo de Barranca. Yo solía explicarle a todo el mundo que se llamaba así porque la ciudad queda en bajada, razón por la cual cuando llueve, lo cual suele pasar muy a menudo, toda el agua que cae del cielo sobre la ciudad suele descender violentamente hacia el río, hacia el río Magdalena, un río sucio, asqueroso, bueno, al menos al final de su recorrido nacional antes de entrar a las aguas del Mar Caribe, a éste alguna vez dediqué un poema, que será publicado más abajo. Es una ciudad que suele asustar al visitante y más si crees que Colombia es lo que sueles ver en la televisión del interior de este país hecho de fragmentos de región. La ciudad asusta porque sueles ver imágenes de un desastre y al mismo tiempo ves los rostros de la gente que mira lo mismo que estás viendo con ojos llenos de pavor con simples ojos de espectador: verás carros que se los lleva el río (literalmente), verás hombres que buscan consuelo en el lugar que menos esperas en medio de los ojos de la ciudad, de los puestos de ventas de las calles. Algo que solía pasarme era que siempre que andaba por sus calles buscaba otra ciudad dentro de ella… he vivido siempre en ciudades anhelando a otras, a cada ciudad que voy la vuelvo una que es aquella hecha por los fragmentos de otras, trato así de construir la ciudad perfecta, aquella que de pronto termine construyendo a punta de relatos como éste. Siempre busqué a otra dentro de su cuerpo: “mira, con el río al fondo se parece (aunque es un poquito) a Buenos Aires”, “mira que estas casas del Prado se parecen un poco no sé a qué ciudad” (recuerdo que alguna vez alguien menciono el nombre de la ciudad que en este momento no recuerdo), “mira que la parte de norte de la ciudad tiene algo de Miami”, etcétera, etcétera, basura, basura. Al fin y al cabo, he escuchado que los nuevos urbanistas dicen que ahora todas se parecen a todas. Yo sueño con el día en que sólo con recorrer una calle de alguna de las tantas podamos recorrer al mismo tiempo las calles de todas (ya lo escribí en uno de mis cuentos y en realidad no es un sueño, es una pavorosa pesadilla). La ciudad también fue más rica antes de que yo naciera, a principios del siglo pasado era la ciudad más prospera de todo el país, hoy en día todo eso no es más que nostalgia. Lo importante es que mamá y papá me hicieron y me dieron a luz aquí en esta ciudad que tiene por apodo la arenosa y sí… lo que pasa es que cuando el viento sopla puedes sentir como algunos pedacitos de arena pueden quedar en tu rostro y en tus labios. Para terminar este primer capítulo de las ciudades visibles pondré aquí datos básicos: nunca vayan al llamado centro histórico porque no existe, es una de las pocas ciudades del mundo sin una plaza fundacional con palomas, lo cual es triste porque hasta los más míseros pueblitos de las montañas la tienen; segundo, coman comida callejera porque es de las mejores que conozco… muy buena; tercero, esta no es una ciudad turística pero la gente dice que es un buen sitio para vivir; cuarto, si quieren conocer algo diferente conozcan los alrededor, en especial, los alrededores que quedan junto a alguna playa, aquellos que quedan a las afueras de la ciudad. Espero que estas líneas hayan ayudado a fijar un poco esa ciudad que en mis neuronas se vuelve tan sólo recuerdo después de estos años en que no la habito. <o:p></o:p></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5809865809172779164.post-70009896834440338602008-10-05T19:48:00.000-05:002008-12-27T01:48:49.701-05:00¿Sobre qué tratará el blog?<span style="font-family:verdana;">Todo comenzó por un amor por los libros antiguos. En realidad todo fue por el amor a uno solo, por el interés y el afecto que despertó en mí <span style="font-style: italic;">Los viajes de Marco Polo</span> (gracias, Yomar, por tu regalo tan certero que revivió en mi gran parte de mis aventuras infantiles), me identifigué con el viajero veneciano, con sus ojos que se quedaban impávidos y que sólo podían narrar.<br /><br />Después de un buen tiempo, la ciudad se ha constituido, para mí y para otros, en un espacio de enigma y contemplación. Si algún día me preguntaran cuál es el tema central de lo que planeo escribir con mi literatura lo diría sin pensarlo dos veces: el viaje.<br /><br />Este blog quiere dar una imagen sucinta de cada ciudad que mis ojos han visto, no con detalles simples que se consiguen en una guía de viaje, no, quiero dar detalles de vida. Será un viaje cronológico: desde el nacimiento hasta la muerte; escribiré este blog hasta morir, no sé en qué ciudad ocurra, de seguro mis acostumbradas premoniciones me darán para contarlo antes de que me ocurra. Después que alguien se encargue de contar y pegar en orden y tendrá así una novela póstuma.<br /><br />Bueno, sin más, iniciemos el viaje.<br /></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/16614594898643255854noreply@blogger.com0